Ávela 2

La dama desliza
sus hilos de plata,
sobre las mentes blandas
de duros cuellos,
arrastra su manto
amamanta al árbol,
cubre de mariposas nocturnas
sus pechos,
su cabello largo
cano humectado
avanza en río
en espesura de bosque/
sin ojos
más que tres marías
y sin mirada
más que la desgarrada
verdad.  

A.F

Conocí a Dios,
vive en el centro
del mundo
que él se dice,
su transporte
se asemeja
a planta autosuficiente
o a interior ya sin piel,
me confesó
que él tambien
se encuentra en mi abuelo,
pero que de a poco
abandona
la memoria
de su habla
por canales semiajenos

Al atardecer,
tomo mi vaso
de agua y saliva
para alimentar
a sus verdes compañías
y con un movimiento
tranquilo y paternal
me devolvió
agradecido
una dulce posibilidad
de labios morados.

Green requiem

Colocó el dedo índice
En su boca, así
Mientras pronunciaba
“Inmaculada”
Y comenzó a brotar
Por sus pezones
Por sus poros
Como arrojada desde
Amplios baldes/
Como designada
Pero propia
Y gustosa.

/

Alimento
De los hombres
Imaginarios,
Como el poeta trágico
El de las luces,
Que tragaba
Pecas de tazones.

/

Rodillas en silla
Codos en el suelo,
Alta
Más alta,
Rojiza
Con un poco de rosado,
Pétalo de cerezo
Húmedo
Cálido y librado,
Con el tacto
Se dilata,
Se vuelve
Vida en tus manos.

/

Ardor y vino,
Claro,
Como siempre
Que me baño.

/

La lengua
Fue hecha
Para descontracturar
Palabras en tu pecho,
Hacerlas nulas
Hacerlas aliento
Grito amorfo
Profundo
De mordida,

De alud de cacao
Sobre las manos
Que aferran
Y sufren el éxtasis.

/

El cabello
Con el cual
Desgarraste mi nuca
Se guarda entre vidrio,
Porque verlo
Es equivalente
A la vuelta
De los pies
En paredes,
Entre yo
Y mi centro,
Es secreta
Puerta
De piernas.

/

Si, te amo
Porque soy
El que cura tus ovarios
Con los dedos.

/

Licor dulce
Corriendo,
Que te invita
A tomarme la piel
De a entrecortados
Sorbos calientes
Que resultan
Escalofriantes
Y por lo tanto
Justa tensión.

/

Se cubre
Los pechos de miel
Y te llama,
Levanta parpados,
E ilumina cualquier ojo,
Recorre los pies
Con violetas
Que en flor
Son lavanda,
Porque es hermosa
Cuando acomoda
Sus cielos
Para que vos
Seas parte
Del cambio de estación.

/

Te dibuja
Incluso los pies
Porque hasta eso desea,
Inevitable
Piensa

Y curva su espalda
Para acariciar
Lo entumecido
Por la obsesiva
Observación.

68

Aparentemente
Se limpian los pies
Con mi pelo
Y yo me aferro
A la suciedad de sus zapatos
Y cuando quiera quesos
él va a tener otros bigotes,
Y cuando quiera sopa
él va a tener otra garganta,
Y sobre todo
cuando quiera cereales
él va a tener vida nueva/
la húmeda.

2

Quién fue
El que entre panales
Apareció sangrando,
Y como héroe de espinas
Te toco la frente
Para que seas hoy esto?
Quién fue
El que convenció
Tus piernas
Para que negaras
Las posibles palabras
O los patrimonios
De piel y de baldosa,
Quién fue
El mudo que nunca
Dejo de susurrarte,
La bata blanca
Que introdujo manos
Y por ende
Toda la guerra.

Vino

Embeberse con la bebida oficial del catolicismo es algo exquisito, y después comer un poco de pan (o cuerpo) que tan mal hace, que tan bien hace, que es el máximo causante de los problemas del cuerpo, que es el más grande exponente en relación a problemas de pareja. Luego claro, juntar los pies, porque, qué otra queda? Si no rezar en contrario. Pedir que me trague la tierra, en vez de que me salgan alas de papel tipo biblia, que como todos saben hay que tratarlo con tanta delicadeza. Disculpame, señor de turno, a mí me gusta sentir tierra en las manos y creo que antes de vivir en tu mentira de eterna felicidad y nubes esponjosas, de cara de luz y belleza infinita, prefiero que me coman los gusanos, que son reales y pegajosos, como la baba y el moco de mi propio ser, eso que todos vomitan, que todos tocan con los dedos y besan.

Y claro, también hoy es domingo, día de descanso, mi día de recriminarte tu descanso. Por qué te fuiste a dormir mientras yo observaba el jugo y qué tan omnipresente sos que no me viste desear que se me llenen las flores de líquidos y de ardor y de semillas negras? Ojalá que tengan razón y que en tu plan te hayas enterrado a vos mismo, y que en tu absoluto hayas encontrado lo horrible, y que tus caderas no estén listas para parir, y te extraigan por cesárea y den en adopción al hijo que creaste mientras fumabas y tomabas todo el alcohol que vos creaste al mostrar con orgullo la vid que tanto da. 

Noches blancas

- Regulares – le dije al tipo. Me gustaba la idea de que no tuvieran caja contenedora, los cigarrillos abollados / la no posibilidad de terminarlos todos. Me miro como preguntando por la palabra que acaba de utilizar, me entendió, pero no comprendió.

Salí intentando impulsar uno afuera del paquete, sin lograrlo. Nadie me había explicado cómo hacerlo nunca, casi como el personaje de feminin masculin y su prueba, fallada al ochenta por ciento.

Busque mis hombros mientras decidía el camino. Nunca aprendí me dije, pero quién me enseña? Por ejemplo, mi (yo) antiguo poeta, el torturado, yo se que intenta y sale, pero tampoco estoy segura de que él sepa sobre algo más que de tirarse sobre mesas.

- Me ayudas? - Le pregunto - ayudame – le imploro, pero le cierro la cabeza con lavandas, porque ya no hay manera, lo entiendo bien, de que responda.

Veo el banco caído y sus pies moviéndose, de la misma manera que los de Mikhail Baryshnikov al principio de White nights.

Si yo me detengo a pensar, tal vez sea (seamos) exactamente como ese personaje, la inserción dentro de otra realidad, sufriendo realmente en un baile de ficción.